ROSTROS DE LA POESÍA ESPAÑOLA/PERFECTO HERRERA RAMOS/ LA CASA QUE SOY

1.-

MULTITUD

Construimos soledades como pájaros.

Todo el clamor del mar se silencia, se calla.

En las playas doradas guardamos a los niños

de Alicia y Peter Pan,

las flautas y ocarinas con que un día fluiremos

hasta el mar de los cuentos.

El silencio se oculta entre las multitudes.

Tráfico. Arquetipos. Ruido.

Madrugadas inciertas.

Astros por revelar bajo la lluvia.

Lluvia sin fin rompiendo los cristales.

Espuma. Niebla. Luz

Todo se me disipa por lugares

que no conozco,

por olvidos colgados de los frisos,

por rejas de dudosa claridad.

Y aquí raras acuarelas,

sueños deformes como sandalias torturadas,

de nuevo, muerto al borde del quebranto,

llorando ante el absurdo de una armónica,

de un arcoíris negro, de los signos de otoño,

de la ciudad que muestra su triste desnudez.

Me cubro de la lluvia, de los peces del aire,

de la húmeda madera y la polilla,

del gas abandonado en la inquietud.

Habito el atardecer oscuro de los kioscos:

a veces sin pupilas ni saliva,

a veces sobre el agua sucia de las palabras,

desnudo, incierto como una silla insalvable,

vacío hasta el lamento del aliento,

tembloroso y sombrío.

Entre la multitud nos disolvemos,

huimos lejos del pájaro que vegeta en nosotros,

dejamos de entender el nombre de las calles,

(Días sin pájaros/ Inédito)

2.-

Sábana Santa

Escribo desde la Sábana Santa,

- fuera, Turín y los cercanos Alpes - 

desde el cercado rostro por la muerte,

desde su testimonio,

desde la herida sepia de la historia,

desde el dolor profundo de lo anegado,

lo irresuelto, lo ávido, lo secreto.

Y oigo gemir óseos cimientos de piedra

entre la hebras del ajado lino

mas allá de estas tierras y estos ríos,

por otros continentes, quizás,

por océanos de llanto y llanto,

temperado en profundas caracolas.

Escribo desde la figura adivinada

del Ecce homo

que vislumbrara desde esta ciudad

aquel que proclamó

que “Dios ha muerto”,

acaso, sin adivinar

que seguiría perviviendo en las palabras.

Escribo desde la sagrada tela,

capa traslúcida del bulbo dorado

que es la historia,

para no olvidar

los quebrantados cuerpos,

que, inocentes e ignorados,

yacieran, siglo tras siglo, y yacen, 

aún hoy en la presente hora,

por este cruel planeta

sin sudario envolvente que les cubra.

Escribo desde la emoción de ver

que todo se repite interminablemente

per secula seculorum.

(Poemas / por el Instituto de Estudios Almerienses)

3.-

GOZAR DE LAS PRIMERAS LUCES

Gozar de las primeras luces 

siempre será un hallazgo. 

Contemplar la ascensión de los continuos 

cambios lumínicos, despierta 

el asombro del que busca en cada destello 

un matiz diferente de la belleza idílica 

que sólo la naturaleza es capaz de proporcionar.

Ese combate entre las sombras que se resisten 

y las luces triunfantes que se imponen, 

 configura ese afán sensitivo por ver 

con mayor claridad el oculto sentido

del universo.

Desde el resplandor primo, 

que inicia el canto de las aves, 

al total paroxismo de los rumores innúmeros, 

la luz va traspasando, transversal, 

las formas minerales y vegetales, todas

en un cambiante juego de encaje y filigrana.

Separando lo inerte de lo inédito, es

el silencio que irrumpe recreando 

el prístino sentido de la creación, 

la contemplación del presente, 

transustanciado, 

en algo nuevo y único.

El enigmático secreto de las palabras 

se manifiesta así cual la transmutación 

de lo inane en lo anímico, 

fundiendo los conceptos con la gratuidad 

de los mismos sentidos.

Es de todo comienzo la imagen más certera. 

La vida se abre como la dehiscencia 

de una flor tenebrosa que, extraordinaria y extraña,

reescribe nueva página 

en el espíritu, alimento único 

de los que amamos la belleza con mayúsculas.

Ahora es que se produce el renacer 

del  impulso vital cercano a lo sagrado 

de la existencia.

(Los esteros de las mareas/ Editorial Olélibros)