1.-

Hablaste de mi paz

te gusta mi paz

me conmuevo

tu intención, tan pura

al buscarte me pierdo

en el maya

mi paz, se da sola

en vano se busca en medio de la ansiedad

cuando aparece tiene su propia luz

y su perplejidad

observarla

es la belleza del asombro.

*

Μίλησες για την ηρεμία μου

σου αρέσει η ηρεμία μου

συγκινούμαι

η πρόθεσή σου,τόσο καθαρή

ψάχνοντάς σε χάνομαι

μέσα στις μαργαρίτες

η ηρεμία μου,μόνη της έρχεται

μάταια αναζητείται στο μέσο της αγωνίας

κι όταν εμφανίζεται έχει το δικό της φως

και την πολυπλοκότητά της

παρατήρησέ την

είναι η ομορφιά της έκπληξης.

2.-

Insomnio (II)

Tienes la verdad adherida en los párpados

atascada en la conciencia

rodando por tus temporales

la noche es enorme masa oscura

lento cuadrúpedo que camina

hermana de la nada

o más bien

es la deliciosa escarcha

de mi murmullo interno

pulsando por salir

la noche, apretada, ansiosa

tierna o volátil

amiga de la soledad.

*

Αϋπνία

Έχεις την αλήθεια σφαλισμένη στα βλέφαρα

κολλημένη στη συνείδηση

γυροφέρνοντας τις μέρες σου

η νύχτα μια τεράστια σκούρα μάζα

αργό τετράποδο που προχωρά

αδερφή του τίποτα

ή καλύτερα

είναι η απαλή πάχνη

της εσωτερικής μου φωνής

που πάλλεται για να βγει

η νύχτα ,πιεσμένη,αγωνιώδης

στοργική ή ποιητική

φίλη της μοναξιάς.

3.-

No sé si me condeno desde ahora o desde siempre

no sé desde cuántas vidas

queriendo volar

y temiendo el vuelo

tantos se han marchado,

encantos se han extinguido

la vida es un vuelo de adioses itinerantes

mis alas están deshilachadas

¿me prestas unas?

*

Δεν ξέρω αν κατηγορώ τον εαυτό μου από τώρα ή από πάντα

Δεν ξέρω από πόσες ζωές

θέλησα να πετάξω

και φοβηθηκα το πέταγμα

τόσες χάθηκαν

εξαφανίστηκαν τα θέλγητρα

η ζωή είναι ένα πέταγμα από περιπλανώμενα αντίο

τα φτερά μου είναι ξεφτισμένα

μου δανείζεις μερικά;

4.-

¿Quién me ata con éstas sogas?

¿quién tejió la calamidad de mil amaneceres,

vida tras vida?

quién anuda un movimiento tras otro,

aprieta sistemáticamente

para reforzar clavado en la tierra,

mi desasosiego

martillando alternadamente,

esclavizando almas

sólo pido caminar

sobre mis propios pies

ver mis alas.

*

Ποιός με δένει με τούτα τα σχοινιά;

Ποιός ύφανε την συμφορά χίλιων απαρχών,

μια ζωή μετά την άλλη;

Ποιός προσθέτει μια κίνηση στην άλλη,

πιέζει συστηματικά

για να δυναμώσει καρφωμένη στη γη,

την αναταραχή μου

σφυροκοπώντας ακατάπαυστα

σκλαβώνοντας ψυχές

μόνο να προχωρώ ζητώ

με τα δικά μου πόδια

να βλέπω τα φτερά μου.

5.-

Qué  ironía

cuando en horas hinchadas

colmadas de palabras digitales,

me afano en tu búsqueda

orbito en tus experticias amorosas

cargadas de paciencia,

me pierdo en la espera de un mañana ignoto

qué ironía

cuando más elucubro

en el roce de tu piel

te vuelves más esquivo,

más inaccesible

y, qué ironía

cuando cierro mis aldabas

y paso cerrojo

apareces

con ojos despabilados

con mirada mansa,

entonces

te advierto, me hundo

me ato.

*

Τι ειρωνεία

όταν σε ώρες διογκωμένες

μπουχτισμένες με ψηφιακές λέξεις,

μοχθώ με την αναζήτησή σου

περιστρέφομαι στην τροχιά της ερωτικής σου εμπειρογνωμοσύνης,

γεμάτη υπομονή

χάνομαι στην αναμονή ενός άγνωστου μέλλοντος

Τι ειρωνεία

όταν στοχάζομαι

το άγγιγμα του δέρματος σου

γίνεσαι πιο φευγάτος,

πιο απρόσιτος

Και τι ειρωνεία

όταν κλείνω τα ρόπτρα

και κλειδαμπαρώνω

εμφανίζεσαι

με ξάγρυπνη ματιά ,

με ήρεμη ματιά

τότε

σε προειδοποιώ,βυθίζομαι

δεσμεύομαι.

***

COMENTARIOS SOBRE SEÑOR BAXTER, UNAS LINEAS

Esta novela nos muestra lo que se esconde detrás de las apariencias y la verdad que guarda el interior de cada uno de sus personajes, que bien podrían ser cualquiera de los individuos de nuestra propia realidad más cercana. El desconocimiento de esta verdad puede deberse a la inocencia, al descuido o quizás al desinterés por las cosas que mueven el mundo. Y es precisamente esto lo que le sucede al protagonista quien, con sus obsesiones y el tipo de vida que lleva con esa carga de ser hijo único y tener que cuidar de los padres hasta su muerte, sus constantes fracasos y una imposibilidad para encontrar un trabajo adecuado, parece caminar por una realidad paralela en la que es incapaz de ver los acontecimientos que desembocarán en su peor pesadilla.

Tenemos a dos hombres, Baxter y Osorio, quienes, con sus silencios y aparente soledad, están inevitablemente unidos por esos acontecimientos que vendrán después de su primer encuentro, que son quizás más crueles para uno de ellos, porque al no ver las amenazas de una sociedad en la que los buenos y los malos no se diferencian unos de otros, es sorprendido por su trágico destino. Es por ello, por lo que el señor Osorio repasa una y otra vez, en cada capítulo, cómo fue que llegó a trabajar para el señor Baxter, en un oficio de acompañar y cuidar que solo dejaba satisfacciones y tranquilidad, puesto que no se trataba de los mismos trabajos demandantes hasta el cansancio, que hacía para sus padres, pero en donde además recibía la recompensa de un salario más que suficiente para estar tranquilo y creer que era lo mejor que le había sucedido, incluso que era un hombre afortunado. Él se siente identificado con este hombre, Baxter, pues ambos están marcados por sus visibles obsesiones en rutinas en las que se dicen las mismas palabras, los mismos diálogos y las mismas frases sueltas y se realizan las mismas acciones día tras día sin que sea molesto para ninguno de los dos. Frases y hechos en los que al parecer no ocurre nada ni se dice nada que tenga relevancia, y que al lector quizás exasperará en algún momento de la lectura, pero solo hasta que descubra que ese repasar una y otra vez es la fórmula para plasmar el pensamiento de quien quiere comprender, hallar una luz o una señal de eso que transformaría para siempre su relación con el mundo. 

Así, en los capítulos finales se nos muestra en su excelente magnitud narrativa las líneas dibujadas desde el principio, incluso en el título; las mismas que escribe el señor Baxter en esas tiras que guarda en su frasco: las del destino, las de la suerte, las sentencias, las de su voluntad. Y son las que al final interpreta el señor Osorio y, por supuesto, nosotros los lectores, quienes nos enfrentamos a una historia que no se cierra, que nos deja con el antojo de saber más, de conocer el futuro de estos dos hombres, Baxter y Osorio, pues se abre para ellos una nueva vida, y para nosotros quizás una segunda parte de la novela, o quizás muchas novelas más... esto habrá que preguntárselo al autor, Kepa Murua.

1.-

CIUDAD SOÑADA QUE QUIZÁ NO EXISTE

He sentido la penumbra que se olvida

en sueños inconclusos

pero no he soñado esta ciudad

la he visto sin necesitarla

aguas enlutadas de belleza

gimiendo heridas verdes

aguas adoloridas para siempre

que reflejan sin disfraz lo acaecido

que muestran la maldad

el baile de la urdimbre

con todo entero y bárbaro

cabeza cielo boca, 

lengua desvergonzada 

pecho y calores, vientre y temblores, giros 

que ignoran en sus órbitas 

las prohibiciones de la idolatría 

Si Shakespeare falleció para qué sustituirlo

ahora se trata de conocer un poco

su secreto para moler las almas

su voz descubridora

un maizal de perversos fantasmas endulzados

no cansarse, pero trasnocharse

y seguir hasta que implore sin granos la mazorca 

poco a poco mordiendo los asombros

entre los morbos de la historia

ahí comiéndose esas bocas mágicas

ahí tragándose esas tetas negras

acamellados con la arena al cuello

y el oasis tan lejos

*

THE DREAM CITY THAT PERHAPS DOES NOT EXIST

I've felt the gloom that is forgotten

in unfinished dreams

but I have not dreamed this city

I have seen it without needing it

mourning waters of beauty

moaning green wounds

sore waters forever

that reflect shamelessly what has happened

that show the evil

the dance of the warp

with everything whole and barbaric

head sky mouth, 

shameless tongue 

chest and warmth, belly and trembling, twists and turns 

I've felt the gloom that is forgotten

that ignore the prohibitions of idolatry 

in their orbits 

If Shakespeare is dead, why replace him?

now it is a matter of knowing a little of 

his secret to crushing souls, 

his discovering voice

a cornfield of perverse sweetened ghosts

do not tire, but to stay up late

and to go on until the corn cob begs without grains 

little by little biting the astonishments

among the ghouls of history

eating those magic mouths 

swallowing those black breasts

camped with the sand around their necks

and the oasis so far away

2.-

¿QUÉ ES LO QUE SABE EL MAR?

La primera vez que el mar entró en mis ojos

casi lo ahogo, casi lo detesto, 

me sentí como si me hubiese tragado 

a la madre de la lejanía con su olvido expresado en la arena

y todo aquello era tan antiguo que nada estaba libre de culpa 

Las sienes me sonaron como cachetadas de olas en las piedras

y estuve a punto de creerme hipnotizado  

por los relumbrones que se apoderaban de los cocoteros

Trataba de no parecer joven y nervioso

sentado en un tarantín de la orilla como Dios manda

y la primera mujer que vi en el mar

me preguntó muy cerca muy cerca (Dios mío, muy cerca)

 ¿quiere pescado frito? 

¿quiere empanadas de cazón? 

y esplendía sudorosa rodeada por todas las candelas

y su piel se iba a arrugar en el vertiginoso ascenso del futuro

pero olía a cocina de mujer feroz con dominio nocturno

Tenía dientes blancos de las piedras que nacen en el agua

y se aposentan en las sirenas bocas y el mar se extendía por todas partes

y el asombro me desorientaba porque ella olía como las puntas de las olas

Íntimamente preguntaba, para no molestar en el ambiente:

el hombre que no es salvavidas ¿se ahogaría en esa inmensidad?

y me senté ante un plato de empanadas y me quedé mirándola cuando se iba

rumbo a una sombra ajustada con ritmo de falacia

Luego me bañé y las olas querían levantarme como haciendo ejercicio

*

WHAT DOES THE SEA TASTE LIKE?

The first time that the sea came into my eyes

I almost drowned in it, I almost hated it, 

I felt as if I had swallowed 

the mother of remoteness with her oblivion expressed in the sand

and all that was so old that nothing was free of guilt. 

My temples rang like the slapping of waves on the rocks

and I was on the point of believing myself hypnotized  

by the reflections that took hold of the coconut palms

I was trying not to look young and nervous

sitting on driftwood on the shore like God intended

and the first woman I saw at sea

asked me very close very close (my God, so close)

Do you want fried fish? 

Do you want dogfish empanadas? 

and she was shining sweaty surrounded by all the candles

and her skin was going to wrinkle in the dizzy ascent of the future

but she smelled like the kitchen of a fierce woman with nocturnal dominion

She had white teeth, white as the stones that are born in the water

and settle in mermaids' mouths and the sea stretched out everywhere

and the amazement disoriented me because she smelled like the tips of the waves

Intimately I asked, so as not to disturb the atmosphere:

Would a man who is not a lifeguard drown in that immensity?

and I sat down in front of a plate of empanadas and stared at her 

as she left, heading for a shadow with a rhythm of fallacy.

Then I took a bath, and the waves wanted to lift me up as if I were exercising

3.-

CARACAS, TAL VEZ

Caracas vieja dama que olías a eucalipto

tu sol salía con pájaros

y atardecía en un vuelo de loros 

yendo hacia lo invisible

de madrugada se te caían las nubes

y se volvían barcos de neblina

que se atascaban en la dulzura

de los lomos dormidos de los perros

anunciando el paso trasatlántico de la noche

con la sirena del amor maullado

Ojalá que no estemos asistiendo a tu velorio

porque ocupas el sitio donde todo lo matan

a mi mujer le digo “tú y la montaña

son el tesoro de un gran naufragio”

Me está doliendo tanto el cuerpo urbano

ojalá que tus besos no sean balas perdidas.

*

CARACAS, PERHAPS

Caracas, old lady, you smelled of eucalyptus

your sun rose with the birds

and the sun was setting on a flight of parrots 

going towards the invisible

at dawn the clouds would fall off you

and became ships of mist

that got stuck in the sweetness 

on the sleeping backs of dogs

announcing the transatlantic passage of the night

with the siren of mewling love

I hope that we are not attending your wake

because you are in the place where everything gets killed

to my wife I say “you and the mountain

are the treasure of a great shipwreck”.

My urban body is hurting so much

I hope your kisses are not stray bullets.

***

1.-

Vientre de copa

Si sólo fuera agua

Mar

Nube

Miel

Si sólo viento de las montañas

Fuego

Vino

Amor

Tormento

Todo

Si sólo pudiera beberlo de tu vientre

 *

Ventre de coupe

Si ce n'était que de l'eau

Mer

Nuage

Miel

Si ce n'était que le vent des montagnes

Feu

Vin

Amour

Tourment

Tout

Si seulement je pouvais le boire de ton ventre

2.-

Los puentes de madison

La mirada de una mujer

es el único puente

que nos permite llegar

al otro lado del día.

*

Les ponts de Madison

Le regard d'une femme

est le seul pont

qui nous permet d'arriver

de l'autre côté du jour.

3.-

El poema

Si el poema no llega estamos perdidos

El poema nos encuentra y nos salva

El poema 

hermano de la aurora

alumbra el camino de los desventurados

Pero no se puede vivir perennemente en el poema

Por eso,

cuando me siento extraviado

Invoco un poema 

Él conoce el camino de regreso.

*

Le poème

Si le poème n'arrive pas, nous sommes perdus

Le poème nous trouve et nous sauve

Le poème

frère de l'aurore

illumine le chemin des malheureux

Mais on ne peut pas vivre éternellement dans le poème

C'est pourquoi,

quand je me sens perdu

J'invoque un poème

Il connaît le chemin du retour.

4.-

Sirenas

              a Tolele

La sirenas no cantan cuando duermen

Desnudas

se entregan a los juegos de los niños

y sólo regresan al mar

cuando Ulises necesita su dosis de tormento.

*

Sirènes

              à Tolele

Les sirènes ne chantent pas quand elles dorment

Nues

elles se livrent aux jeux des enfants

et ne retournent à la mer

que lorsque Ulysse a besoin de sa dose de tourment.

***

1.-

No callar (Mar de Alborán)

No quiero callar.

Que no quiero que las palabras

se amontonen en mi boca

y en mi ser.

Que no quiero el sabor podrido del silencio.

Gritar, hablar, decir…

Ser cómplice de uno mismo,

del Universo.

Nada más.

Quisiera bailar sobre los ídolos caídos. 

*

No callar (Mar d'Alboran)

No vull callar.

Que no vull que les paraules

s'amunteguin a la meva boca

i en el meu ésser.

Que no vull el sabor podrit del silenci.

Cridar, parlar, dir…

Ser còmplice d'un mateix,

de l'Univers.

Res més.

Voldria ballar sobre els ídols caiguts.

2.-

Al Sur

Desayunando cerezas nos sorprendió la lluvia,

robándolas al árbol que nos miraba inerte.

Mientras tanto, nuestras bocas mordían

Su trabajo de meses.

Viento, truenos, enorme chaparrón;

nubes de paso que bautizó al día.

Al final, con la calma y la dulce humedad,

el cerezo sonreía.

*

Al Sud

Esmorzant cireres ens va sorprendre la pluja,

robant-les a l'arbre que ens mirava inert.

Mentrestant, les nostres boques mossegaven

La seva feina de mesos.

Vent, trons, enorme xàfec;

núvols de pas que batejaren al dia.

Al final, amb la calma i la dolça humitat,

el cirerer somreia.

3.-

Primavera Equivocada

Ya no puedo darte

los besos perdidos.

Por oscuro pasadizo

me lleva la deriva,

un paso perdido,

como nuestros besos.

La selva amenaza con cerrarlo…

y el tiempo apremia…

No puedo dudar, no debo pensar, 

sólo seguir.

Ya no puedo darte

los besos perdidos.

Me haría sangre en la boca.

Esta absurda primavera

que me arrasa el corazón,

que me aplasta, que susurra,

que insinúa con el viento,

que me aturde y no me deja respirar…

Este torpe afán tan triste

que recorre mi cintura,

que la muerde, que la acecha…

¿Locura? ¿Es que acaso tú no ves

que esta tierra es engañosa?

En mis noches de insomnio,

los mirlos cantan desesperados.

Que no es primavera, no…

 El otoño se pasea

con aires de mujer bella

y  llega así hasta nosotros

como una falsa ilusión. Pues…

El dulce pájaro cae siempre

 rendido a los pies del tiempo.

*

Primavera Equivocada

Ja no et puc donar

els petons perduts.

Per fosc passadís

em porta la deriva,

un pas perdut,

com els nostres petons.

La selva amenaça de tancar-lo…

i el temps apressa…

No puc dubtar, no he de pensar,

només seguir.

Ja no et puc donar

els petons perduts.

Em faria sang a la boca.

Aquesta absurda primavera

que m'arrasa el cor,

que m'esclafa, que xiuxiueja,

que insinua amb el vent,

que m'atordeix i no em deixa respirar…

Aquest maldestre afany tan trist

que recorre la meva cintura,

que la mossega, que l'aguaita…

Bogeria? És que potser tu no ho veus

que aquesta terra és enganyosa?

A les meves nits d'insomni,

les merles canten desesperades.

Que no és primavera, no…

La tardor es passeja

amb aires de dona bella

i arriba així fins a nosaltres

com una falsa il·lusió. Doncs…

El dolç ocell cau sempre

rendit als peus del temps.

***

JOSE PULIDO/ FOTOGRAFÍA: GABRIELA PULIDO

POR: FRANCESCO NIGRI

FOTOGRAFÍA/ GABRIELA PULIDO 

TRADUCCIÓN ITALIANO - ESPAÑOL/ FRANCESCO NIGRI/ HEBE MUÑOZ 

A Josè Pulido Premio Internacional Poesía y Literatura VerbumlandiArt galardonado con la Medalla del Presidente de la República

El Comité Científico de la Asociación Cultural VerbumlandiArt-Aps, en el marco de la XI Edición Milán 2024 del Premio Internacional de Excelencia "Città del Galateo-Antonio De Ferrariis", ha galardonado con el Premio de Excelencia para la Poesía y la Literatura al poeta, escritor y periodista Josè Pulido.

Josè Pulido, venezolano y Miembro del Círculo de Escritores de Venezuela, es considerado en el ámbito del mundo literario hispanoamericano un Poeta Mayor, un verdadero Maestro de la Palabra. Y como todos los “cultores de la Palabra”, tiene en su haber, además de libros de poesía, también novelas, artículos, editoriales y entrevistas a los literatos de mayor renombre internacional. Originario de Venezuela y actualmente en Italia debido a la situación política venezolana, en su tierra fue también periodista y Director de Periódicos de Caracas, al igual que nuestros más prestigiosos diarios nacionales italianos.

Amante como Antonio De Ferrariis de la lengua española y de la poesía, humanista, cronista, Josè Pulido ha sido galardonado con el Premio de Excelencia por la Cultura y el Compromiso Social por su dedicación a promover internacionalmente la cultura como “arte de la palabra”, pilar fundamental para el progreso y el bienestar de la sociedad, a través de la poesía y la literatura.

La Ceremonia del Premio “Città del Galateo” galardonado con la Medalla del Presidente de la República, este año dedicado a la promoción de la paz y la legalidad, se celebrará el 25 de octubre en Milán en el Centro PIME.

El prestigioso reconocimiento está dirigido a poetas, escritores, periodistas, ensayistas, estudiantes, autores extranjeros, grupos e instituciones que se han destacado en su compromiso con la construcción de una sociedad pacífica, inclusiva y respetuosa de la legalidad. El evento está organizado y coordinado por la escritora y poetisa Regina Resta, Presidenta de VerbumlandiArt y del Premio de Excelencia “Città del Galateo”.

Entre los premiados estarán, entre otros, Gilberto Pichetto Fratin – Ministro de Medio Ambiente y Seguridad Energética, Attilio Fontana – Presidente de la Región de Lombardía, Elena Lucchini – Consejera de Familia, Solidaridad Social, Discapacidad y Oportunidades Iguales, Vincenza Rando – Senadora, Presidenta del Comité de Cultura de la Legalidad y Vicepresidenta Nacional de LIBERA, Fabio Roia – Presidente del Tribunal de Milán, Bruno Megale – Jefe de Policía de Milán.

Al evento asistirán Autoridades nacionales e internacionales.

FOTOGRAFIA / GABRIELA PULIDO

1.-

Con las manos en nido

entregué a la tierra 

los bulbos más suaves de mis lirios

relámpagos azules del invierno

ahora descansan 

en la tierra su sueño de verano

cuando regrese

-como siempre regresa-

la intemperie

y huyan todos los pajaros

habrá un cielo encendido 

en los canteros de mi.patio.

*

Amb les mans en niu

vaig lliurar a la terra

els bulbs més suaus dels meus lliris

llampecs blaus de l'hivern

ara descansen

a terra el seu somni d'estiu

quan torni

-com sempre torna-

la intempèrie

i fugin tots els ocells

hi haurà un cel encès

a les jardineres del meu pati.

2.-

Amor,

ya se tiende en el patio otra noche serena

me alumbra

una luz sigilosa 

escapada del sauce

Septiembre es una boca que  susurra jazmines

pero vos no venis 

a perfumar mi casa.

*

Amor,

ja s'inclina al pati una altra nit serena

m'il·lumina

una llum sigil·losa

escapada del salze

Setembre és una boca que xiuxiueja gessamins

però tu no vens

a perfumar casa meva.

3.-

La dicha

siempre fue la luz

la blanda luz del sol sobre mi rostro

una memoria tibia en medio de la asfixia 

es tan viscosa 

es tan densa

la intemperie del corazón. 

*

La felicitat

sempre va ser la llum

la tova llum del sol sobre el meu rostre

una memòria tèbia al mig de l'asfíxia

és tan viscosa

és tan densa

la intempèrie del cor.

4.-

EXTASIS

Vana es la tarde 

y su aire de niebla

cuando acerca 

serena

sus costumbres de siesta

porque afuera está el patio

en el patio el cerezo

y su rosado goce.

*

ÉXTASI

Vana és la tarda

i el seu aire de boira

quan apropa

serena

els seus costums de migdiada

perquè fora hi ha el pati

al pati el cirerer

i el seu rosat goig.

1.-

PÁJAROS

La luz que los trae a mis ojos

es la luz de la inexistencia.

Detenidos en el semáforo

a la espera de quien llega

en vía opuesta a donde vuelan

concurrentes y tranquilos en

bandada, conversando unos y

otros pían en la fronda respirable

de los árboles, la claridad de

sus aleteos, el sigilo anunciante

de sus vuelos_ atravesar nubes,

volver a otra ciudad que no los

espera. El cielo no los fija a lo

tangible como quisiera. Ese

instante cuando deje de estar

afuera y lea el breve soplo

al que no hacen resistencia y

se los lleva. Podré conversar con

ese ‘Nadie’ que me sigue, piaré

en el verde que aún quede, donde

me vean como uno de ellos,

donde por fin, sólo sea más nada

que canto, solo, sólo canto.

*

OCELLS

La llum que els porta als meus ulls

és la llum de la inexistència.

Detinguts al semàfor

en espera de qui arriba

en via oposada on volen

concurrents i tranquils a

bandada, conversant uns i

altres pien a la fronda respirable

dels arbres, la claredat de

els seus aletejos, el sigil anunciant

dels seus vols_ travessar núvols,

tornar a una altra ciutat que no els

espera. El cel no els fixa a allò

tangible com voldria. Aquest

instant quan deixi de ser a

fora i llegeixi el breu ventoleig

a qui no fan resistència i

se'ls emporta. Podré conversar amb

aquest 'Ningú' que em segueix, piaré

al verd que encara quedi, on

em vegin com un d'ells,

on per fi, només sigui més res

que cant, sol, només cant.

2.-

Blanco

     Saber que no se puede escribir es

          una forma de escribir.

                                     Robert Walser

No estoy diciendo lo que voy escribiendo. 

No voy escribiendo lo que estoy diciendo. 

Escribir nada delante de nada que pide ser 

llenada de nada. Nada escribo y, esto, ya, 

es nada, nada: escritura de nada, nada, sin  

nada escribiendo nada.

*

Blanc

     Saber que no es pot escriure

     és una manera d'escriure.

                         Robert Walser

No estic dient el que vaig escrivint.

No vaig escrivint el que estic dient.

Escriure res davant de res que demana ser

omplert de res. Res escric i, això, ja,

és res, res: escriptura de res, res, sense

res escrivint res.

3.-

Nadie

Volveré por esa calle donde nadie

me recuerda y todos me conocen.

Caminaré por esta otra donde me

ignoran y ninguno sabe nada de mí.

Atravesaré aquel callejón oscuro y

tal vez el ojo que me sigue sólo vea

la sombra que la escasa luz de ese

poste fija en la esquina pensando

a dónde ir.Estaré allí esperando

nada o esperando todo. Acaso sea

la calle contigua la que me lleve a

ese otro lugar distinto a donde iba

y no llegué. La vida no se detiene

a esperar a nadie. Sólo puede mirarme

de reojo mientras paso, pero no es

su ojo lo que anhelo, lo que persigo

es el olvido que no aparece mientras

sigo, aunque lo presienta caminando

adelante distraído o sospeche ya que

no existe porque no me ha visto.

*

Ningú

Tornaré per aquest carrer on ningú

em recorda i tots em coneixen.

Caminaré per aquest altre on

m'ignoren i ningú no sap res de mi.

Travessaré aquell carreró fosc i

potser l'ull que em segueix només vegi

l'ombra que l'escassa llum d'aquest

pal fixa a la cantonada pensant

on anar. Estaré allà esperant

res o esperant-ho tot. Potser sigui

el carrer contigu el que em porti a

aquest altre lloc diferent d'on anava

i no vaig arribar. La vida no s'atura

a esperar ningú. Només em pot mirar

de reüll mentre passo, però no és

el seu ull el que anhelo, el que persegueixo

és l'oblit que no apareix mentre

segueixo, encara que l'intueixi caminant

endavant distret o sospiti ja que

no hi és perquè no m'ha vist.

***