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La Casa Que Soy / Otras voces

Amanda Reverón



1.-


NO ME GUSTA LA PALABRA CLAUDICAR

No me gusta la palabra claudicar

porque me suena a rosa desgajada

a mujer con matriz en el destierro

a un rayo que cae sin sonido


Me suena  a un gato

que se mira en el espejo creyendo

convertirse en tigre y se da cuenta

que solo persigue a los ratones

suena a escalera sin pared

que la sostenga

a un ángel que llora sembrado

con un aura de espinas

a un Dios que no mira hacia los lados

No me gusta la palabra claudicar

porque me suena a la nada

del debate

sobre la presencia de una idea 

en lo absoluto.


*

NO M'AGRADA LA PARAULA CLAUDICAR

No m'agrada la paraula claudicar

perquè em sona a rosa esqueixada

a dona amb matriu a l’exili

a un llamp que cau sense so


Em sona a un gat

que es mira al mirall creient

convertir-se en tigre i se n'adona

que només persegueix els ratolins

sona a escala sense paret

que la sostingui

un àngel que plora sembrat

amb una aura d'espines

a un Déu que no mira cap als costats

No m'agrada la paraula claudicar

perquè em sona al no-res

del debat

sobre la presència d'una idea

en el tot.



2.-

SIGUEME

Sígueme

por esta selva donde crece

mi grito

entre las hojas de árboles 

torres de ajedrez terrestre

No te detengas.

haz que tu huella se alargue 

persiguiendo las mías. 

Escucha el susurro del follaje

que trata de delatar

mi presencia desprendida 

de un paraíso falso

Mientras espero, miro al cielo 

y me convierto  en arcoíris 

que te sirva de faro 

para que encuentres mi paso

La raíz de mi árbol está seca.

Trae un cántaro que transgreda

las normas del vacío 

Acósame en el anochecer 

de esta isla

lejano y solitario  naufragio 

entre la nada

Mójame en tus aguas 

mientras tiembla mi cuerpo

No quiero que la faca misteriosa

del destino mutile las crinejas 

de lo andado

y me convierta para ti

en historia no contada

fábula

leyenda

Y que tal vez en tu  búsqueda

y mi encuentro

ocurra el  transcurrir de un siglo

y otro más.


*

SEGUEIX-ME

Segueix-me

per aquesta selva on creix

el meu crit

entre fulles d'arbres 

torres d'escacs terrestre

No t'aturis.

fes que la teva empremta s'allargui 

perseguint les meves. 

Escolta el xiuxiueig del fullatge

que tracta de delatar

la meva presència despresa 

d'un paradís fals

Mentre espero, miro el cel 

i em converteixo  en arc de Sant Martí 

que et serveixi de far 

perquè trobis el meu pas

L'arrel del meu arbre és seca.

Porta un càntir que transgredeixi

les normes del buit 

Assetja'm al capvespre 

d'aquesta illa

llunyà i solitari  naufragi 

entre el no-res

Mulla'm a les teves aigües 

mentre tremola el meu cos

No vull que la faca misteriosa

del destí mutili les trenes 

del camí fet

i em converteixi per a tu

en història no explicada

contalla

llegenda

I que potser a la teva recerca

i la meva trobada

esdevingui el  transcórrer d'un segle

i un altre més.


3.-

ESTA MANERA DE LLOVER


Esta manera de llover

latigazo 

repetido al azar

Metáfora gris

se agazapa

golpea mi piel 

descubierta

Espero el bautizo

de la gracia perdida

en los años del ya

no sé cuando

Extiendo mi mano

para detener

la furia del agua 

Gira. Aúlla

traspasa el olvido

de la ventana

con los vidrios rotos

Esta manera de llover

me hace sentir 

que me diluyo

sin dejar rastro

entre las gotas


*

AQUESTA MANERA DE PLOURE

Aquesta manera de ploure

fuetada 

repetida a l'atzar

Metàfora gris

s'amaga

colpeja la meva pell 

descoberta

Espero el bateig

de la gràcia perduda

als anys del ja

no sé quan

Estenc la meva mà

per aturar

la fúria de l'aigua 

Gira. Udola

traspassa l'oblit

de la finestra

amb els vidres trencats

Aquesta manera de ploure

em fa sentir 

que em dilueixo

sense deixar rastre

entre les gotes


***


***

Gladys Ramos: Escritora venezolana (Maracay, Aragua, 1950). Estudió Derecho en la Universidad Central de Venezuela (UCV).  Figura en el libro digital Pasajeras: antología del cautiverio y en Hacedoras, en la editorial Lector Cómplice.  Es miembro del Círculo de Escritores de Venezuela.

*

Gladys Ramos: Escriptora veneçolana (Maracay, Aragua, 1950). Va estudiar Dret a la Universitat Central de Veneçuela (UCV).  Figura al llibre digital  Pasajeras: antología del cautiverio  i a «Hacedoras», a l'editorial Lector Cómplice.  És membre del Cercle d'Escriptors de Veneçuela.

 



1.-

A la hora de los pájaros

para su encanto

avivaré el cauce y las paredes serán de arena.

Abriré una puerta antes del susurro.

Discurrirá la pluma. Le contaré la historia de los caracoles y no existirá lo definitivo.

Simplemente tomaré de sus ojos lo redondo,

sabré que son ellos los de otros tantos

que en espirales de tiempo, atrás y adelante

serán verdad


*

A l'hora dels ocells

per al seu encant

avivaré la llera i les parets seran de sorra.

Obriré una porta abans del xiuxiueig.

Discorrerà la ploma. Li explicaré la història dels cargols i no existirà allò definitiu.

Simplement prendré dels seus ulls allò rodó,

sabré que són ells els de tants altres

que en espirals de temps, enrere i endavant

seran veritat



2.-

Cuando la niebla caiga

y sólo quede el diámetro de la tierra,

estaré al comienzo del camino.


Pido a los grillos no me olviden,

grillos de la sola lágrima,

tibias palideces de los amores aprehendidos a medias,

vigencias en mi porción de estar,

chaquetas con las que inventé abrigarme para sobrevivir.


*

Quan la boira caigui

i només quedi el diàmetre de la terra,

seré al començament del camí.


Demano als grills que no m'oblidin,

grills de la sola llàgrima,

tèbies clarejades dels amors presos a mitges,

vigències a la meva porció d'estar,

jaquetes amb què vaig inventar abrigar-me per sobreviure.



3.-

Se la adentra en la mañana 

y la imagen que habla de ella

es una capa verde para la lluvia.

El faro que cambia las luces,

uno de los movimientos repetitivos de la ciudad.

Se abren los ascensores. Se cierran los ascensores.

No puede escapar.

Es una capa verde para la lluvia.

El manojo de llaves para el insomnio.

La luz circunferencial avisando el desastre.

Aunque se aprenda sus ojos y beba su rostro

y la acurruque en su sueño, en el encuentro absoluto

la imagen es una capa verde golpeada por la lluvia.

*

Se l'endinsa al matí 

i la imatge que en parla

és una capa verda per a la pluja.

El far que canvia els llums,

un dels moviments repetitius de la ciutat.

S'obren els ascensors. Es tanquen els ascensors.

No pot escapar.

És una capa verda per a la pluja.

El manat de claus per a l'insomni.

La llum circumferencial avisant el desastre.

Encara que se n'aprengui els ulls i en begui el rostre

i l'arrauleixi en el seu somni, a la trobada absoluta

la imatge és una capa verda colpejada per la pluja.



4.-

Páginas blancas 

Páginas de líneas horizontales. Transparentes líneas

que entregan el camino de los descubrimientos.

Bibliotecas de cuadernos refulgen. Ondean promesas

de agigantar las hojas de los días. Universo que

ninguna pantalla circular congelará.

Sólo esta esencia que nos enamora y apasiona.


*

Pàgines blanques 

Pàgines de línies horitzontals. Transparents línies

que lliuren el camí dels descobriments.

Biblioteques de quaderns refulgeixen. Onegen promeses

d'agegantar les fulles dels dies. Univers que

cap pantalla circular congelarà.

Només aquesta essència que ens enamora i apassiona.



5.-

Trasvaso imágenes 

Una mujer vestida de sirena otea el horizonte. La cámara

busca el ángulo que la atrapará. 

Quieren guardar la memoria,

fijar el tiempo en blanco y negro. 

No olvidar la arena ni

el rugido del mar.

Guardar el eco de los pájaros antes de las cenizas.


*

Transvaso imatges 

Una dona vestida de sirena aguaita l'horitzó. La càmera

cerca l'angle que l'atraparà. 

Volen desar la memòria,

fixar el temps en blanc i negre. 

No oblidar la sorra ni

el rugit del mar.

Guardar el ressò dels ocells abans de les cendres.


***


***

Belkys Arredondo Olivo

Nació en Caracas, Venezuela. Realizó estudios en la Escuela de Artes Plásticas Cristóbal Rojas, en la Escuela de Comunicación Social de la Universidad Central de Venezuela  y de Postgrado en Literatura Venezolana de la misma universidad. Ha publicado :

Antología mínima, Biombos de humo (2012)

Cayenas (2016) y Ejercicios de Vuelo (2021). . Desde hace cuatro años, reside en la ciudad de New York, Brooklyn.

*

Belkys Arredondo Olivo

Va néixer a Caracas, Veneçuela. Va realitzar estudis a l'Escola d'Arts Plàstiques Cristóbal Rojas, a l'Escola de Comunicació Social de la Universitat Central de Veneçuela i de Postgrau en Literatura Veneçolana de la mateixa universitat. Ha publicat :

Antologia mínima, Biombos de humo (2012)

Cayenas (2016) i Ejercicios de Vuelo (2021). Des de fa quatre anys, resideix a la ciutat de Nova York, Brooklyn.

 

















https://apalabrarte.com.ar/memoreando/


Epílogo de Nora Strejilevich

En un país gobernado por seres ficticios que hablan una lengua ficticia mientras la realidad se desangra, Memoreando es la escalera al cielo que, sin más herramienta que la palabra poética, nombra nuestra historia.

Hacer memoria es, también, darle nuevos giros a la lengua para que siga contando eso que no se puede contar: lo que duele y no dejará de doler, lo que está presente como huella en muchos, lo que muchos ignoran o descalifican. 

La poesía debe conmover y por eso estas páginas nos regalan pinceladas del sin fin de emociones y conmociones que dejó el terrorismo de Estado. Un coro de voces —padres y madres, hijos e hijas, detenidxs-desaparecidxs y sobrevivientes— surge de la mano de poetas que crean con ellas su melodía. Porque la poesía, como dice Laura Estrin, es una atmósfera, un clima, un tiempo. 

Y así, a partir del dolor, verso a verso se desnombra la pena , se contraolvida y se inscribe cada nombre, el que grito cada jueves en la Plaza. 

Los poemas dialogan entre sí: 

Dicen que el horror no tiene cifra exacta. 

Soy 30.000 memorias. 

Se olvida la memoria ¡son 30.400! 

Mientras tanto, los que todo lo niegan le quitan dígitos: "es fanatismo hablar de treinta mil víctimas/ en la Dictadura Argentina" dicen ellos/ "las pruebas son contundentes /hablan de ocho mil o nueve mil a los sumo diez mil" … /… no entienden que lo implacable no se demuestra. 

Las Madres, locas de atar/por no morirse antes del jueves, dan en la clave. Nada tan intenso como la memoria. / (Ni el mar… ni las proclamas). / … la memoria es /una niña peinadita corriendo tras su ADN /o una señora que ronda la ronda. 

Nuestras cabezas piensan/ Por donde nuestros pies caminan.

Y escuchamos una voz que nos alerta: El pasado está presente en tu futuro. Los genocidas persisten: Siempre estuvieron allí. Usurpando hasta el umbral de la pesadilla…. Nada más cierto. Si prestamos atención, los setenta no quedan tan lejos: yo que una vez tuve un país un continente/ qué digo el mundo entero/ para que ahora ande de favor/ pidiéndole a la muerte un beneficio. ¿No sentimos sus ecos aquí y ahora? 

Pero Somos los jueces de los jueces/ Todos sus verbos al caldero.


Nos llega en sordina, como un murmullo, la pasión de aquella juventud que luchó por el mañana, por nosotres, los del siglo XXI: Soy el último en caer y el recuerdo del futuro me atormenta. Le atormenta porque ¿qué sociedad puede nacer de un exterminio? ¿No será la nuestra, la que arremete muy campante, pisoteando, la parida por los centros clandestinos y los “vuelos de la muerte”? ¿Una sociedad que, en gran medida, consciente y olvida? y mi patria –la mía— es sólo esta manada de elefantes que ha extraviado su rumbo. 

Pero el futuro también somos los miles y miles que a 50 años del golpe seguimos sosteniendo sus fotos y sus nombres en pancartas, en banderas, en bordados, en pañuelos. La historia…/ lava con agua helada sus lagañas/ camina acompañando una larga bandera repleta de ausentes.

Ellos parieron a sus madres/ y éstas llevan sus fotos mostrando al mundo/ que no hay naufragios. Marchamos con ellxs para mutar horror en amor y ausencia en presencia. Es la desaparición la excusa perfecta/ para desnudar de nombres/ los cuerpos que no están. Y, sin embargo, hasta las grietas los gritan. 

Sus nombres salen por doquier y se anuncian invencibles. 

Me sumo al coro con mi poema NN, parido “al volver” del ex centro clandestino Club Atlético:

Cuando me robaron el nombre

fui una   fui cien   fui miles 

y no fui nadie 

NN era mi rostro despojado 

de gesto   de mirada   de vocal 

caminó mi desnudez numerada 

en fila   sin ojos   sin yo 

con ellos   sola 

desangrado mi alfabeto por cadenas guturales 

por gemidos ciudadanos de un país   sin iniciales 

párpado y tabique   mi horizonte 

todo silencio y eco 

todo reja   todo noche 

todo pared sin espejo 

donde copiar una arruga   una mueca   un quizás 

todo punto y aparte.

…

Mi nombre enredadera se enredó 

entre sílabas de muerte 

DE SA PA RE CI DO

ido 

nombre nunca más 

mi nombre. 

Enajenada de sujeto no supe conjugarme 

no supe recorrer el abecedario de mis lágrimas. 

Fui ojos revolviendo ayeres 

fui manos atrapando jirones 

fui pies resbalando por renglones eléctricos.

No supe pronunciarme. 

Fui piel entre discursos sin saliva 

sin vestigios 

de dónde   ni porqué 

ni cuándo   ni hasta cuándo. 

No podrás jamás decirlo 

jamás decirte, pensé. 

Pero escribirás, 

escribiré    sí

miles de ges   de eres   de eses 

garabatos vicarios 

hijos de mi boca 

remolinos de deseos 

que fueron nombres. 

Escribiré 

látigos negros para domar 

ciertas salvajes mayúsculas 

ahogándome la sangre. 

Resistiré     resistirás 

con nombre y apellido 

el descarado lenguaje 

del olvido.

Memoreamos con todas las voces todas para recobrar la palabra emancipación, más temprano que tarde. ¿Creen que pudieron? / los funestos no saben que tu oficio de aurora /es una lámpara prístina /inextinguible /que arde que canta que vive todavía. 

***

Acá algunos poemas que conforman esta antología:


30.000

Soy 30.000 memorias.

El cielo cae sobre la bruma y alguien arroja sus alas antes del agua.

Debo pensar en hermanos de fuertes nimbos donde los buitres ponen sus huevos de aire.

Hay cadenas en el tiempo que anudan espacios donde el cuerpo se disuelve.

Floto en caída vertical y no levanto la mirada por el rumor del viento.

Soy el último en caer y el recuerdo futuro me atormenta.

No miro ya los rumbos, soy madero de acuático naufragio.

Volveré cuando los días logren su luz

y las noches sus encantos.


Osvaldo Ortemberg



24 de marzo

Mi abuela me enseñó

a jugar a la escoba del quince,

a amasar tallarines con la pastalinda,

que el frío se combate con una bolsa

de agua caliente en los pies

y que a un nieto se lo recibe

siempre con una sonrisa.

El horror más grande debe ser

una abuela esperando un nieto

que nunca más vuelve.

Matías de Rioja


A Gonzalo Vaca Narvaja por el asesinato de su padre

La cabeza está gritando todavía

no es la cabeza de un verso de Almafuerte

no escupe ni Shaquespeare le seduce los tientos la lengua afuera porque le hace burlas al asesino que lo está matando arruina para siempre el alma del verdugo lo ha condenado a ser el cuervo que se come las tripas. 

Hydra sanguinolenta asomando en su pecho la cabeza está ahí

yo me llevo sus ojos

no han de saquear su rostro

la chispa en la que arde eternamente

tengo la suerte echada

me susurró al oído

y me besó la frente como si la ternura fuera un agua secreta yo me fui despacito casi tanteando el aire

Hugo Rivella


Cobertura de repatriación funeraria


Tampoco voy a andar por ahí

dejando mis huesos

ya ni Manhattan me recibe

pagué con billetes de los grandes

este retorno a la Patria

en caso de que la muerte

pise más fuerte mi sombra

Patria o Suerte

dirá la bandera con la que traerán mis restos empaquetados para desorientar a los alguaciles que están acostumbrados

a ver subordinación y valor

muerte alcahueta dándole mi posición

a dios o al diablo para que pugnen

por mis restos como si algo

fuera a sobrar después de lágrimas

yo que una vez tuve

un país un continente

qué digo el mundo entero

para que ahora ande de favor

pidiéndole a la muerte un beneficio

que perfume mis exequias

la ropa del último sudor

me favorezca con la fotografía

no abuse de su repugnancia

escribiendo mi obituario

encuentre un buen lugar

donde ponerme y olvide

aunque corro con una a favor:

la muerte no reconocerá mi cadáver:

no llevo tatuajes.

Daniel Quintero


El beso de Judas

Asombrado el diablo de tanto infierno

habló sin mover la lengua

metió la cola en medio de la iglesia

y en una campanada marcó sus mejillas.

La trampa de un alma esperanzada es bajar los ojos.

Volvimos a caminar esos pasos

hasta que el filo del pasillo de la nave

cortara los pies

y en ese dolor reconocer la cara del ángel

un horror en frasco de miel

que descubrió que los pájaros

no cantan en la oscuridad.

En esa tarde rota

el beso de Judas asustó al diablo

pero no asustó a la iglesia.

Andrea López




 

Kepa Murua (Zarautz, 1962) es un escritor con una extensa producción literaria y una dilatada experiencia editorial. Su obra, muy versátil y personal, va desde la novela hasta los poemarios, ensayos o libros de arte. Entre sus novelas podemos mencionar De temblores (2017), La carretera de la costa (2020), Elegancia (2021) y Señor Baxter, unas líneas (2024). Algunos de sus libros de poesía son Canciones para Pau Donés (2022), ¿Dónde? (2023), Orfandad (2024) y Ella lee (2025). Hasta la fecha se han editado tres volúmenes de sus memorias, con los títulos Memorias de un poeta metido a editor: Los pasos inciertos, 1996-2004, Los sentimientos encontrados, 2005-2007 y La decisión ininterrumpida, 2008-2009. Libro de las estaciones es su último ensayo publicado (2025). Ahora publica con Olé Libros el poemario La voz humilde en el brillo del agua en 2026 en la colección Ites de poesía, con curiosos dibujos de interior y portada de Anxo Pastor.

La poeta colombiana Catalina Garcés escribe en la contracubierta: «La contemplación es la paz del paisaje. En la calma del que observa sin mayor pretensión que el sentir la vida plenamente, está el secreto: ese placer que parece vedado para nuestras vidas modernas y que es el ejercicio al que nos invita estos poemas. Dios habla en el silencio de la mente quieta, es una de las máximas de todas las corrientes espirituales orientales y quizás, sin querer o tal vez con plena conciencia, Kepa Murua nos lo reafirma. Solo en silencio y en la conexión con la vida se puede comprender el mundo y sus oscuridades, la vida y su luz, el hombre y sus tinieblas, el alma humana y su grandeza. Así pues, es hora de leer y descansar, de escuchar las palabras en la verdadera profundidad de su significado, es hora de buscar el poema que no hace sufrir, pero que sí nos despierta, en esa voz humilde que siempre tiene preguntas».

Una poesía sencilla y sincera en la perfecta alegría, que brilla con voz trémula, como una vela encendida en la oscuridad: temor y temblor. Me ha gustado mucho este nuevo poemario de Kepa Murua, al igual que las ilustraciones enraizadas en los poemas. Podemos decir que la voz humilde del poeta ve sus sueños realizados: <<La flor humilde/ en el brillo del agua:/ cambia su color/ y los sueños se realizan>> . Si bien esta su poesía, la de Murua es la voz de los perdedores que se levantan. En definitiva, un poemario inteligente que conmueve, con ecos de un franciscanismo justo y necesario: <<el cambio no solo era necesario/ sino inevitable para sanar de golpe>>. No solo es inteligencia emocional, va más allá a una ecología emocional: <<Tarde tanto en descifrar su significado,/ en entender el juego de la vida,/ los signos en la pared invisible,/ que, cuando lo hice supe/ que el tiempo es necesario/ para dar con la unidad divina>>. Un poemario justo y necesario para contemplar el rielar de la poesía en la sociedad de hoy.  

Enrique Villagrasa

***

Contraportada/ Por: Catalina Garcés 

LA VOZ HUMILDE DE LA POESÍA EN KEPA MURUA

La contemplación es la paz del paisaje. En la calma del que observa sin mayor pretensión que el sentir la vida plenamente, está el secreto: ese placer que parece vedado para nuestras vidas modernas y que es el ejercicio al que nos invitan estos poemas. Dios habla en el silencio de la mente quieta, es una de las máximas de todas las corrientes espirituales orientales y quizás, sin querer o tal vez con plena conciencia, Kepa Murua nos lo reafirma.

Solo en silencio y en la conexión con la vida se puede comprender el mundo y sus oscuridades, la vida y su luz, el hombre y sus tinieblas, el alma humana y su grandeza. Así pues, es hora de leer y descansar, de escuchar las palabras en la verdadera profundidad de su significado, es hora de buscar el poema que no hace sufrir pero que sí nos despierta, en esa voz humilde que siempre tiene preguntas.

***



 


Tres Poemas de Mariela Cordero

Traducción al inglés por Don Cellini


1.-

Arena


Esta aproximación

me prolonga

me expande

hasta aniquilar la identidad

los signos heredados

se tornan elásticos

se tensan

se rompen

adviene el estallido.

Ahora soy

arena desparramada

en el mapa

de tu cuerpo.


*

Sand


This approach

stretches me

to the point where

my identity

dissolves—

signs strain,

snap,

and finally erupt.


Now I am

sand scattered

on the map

of your body.


2.-


Oración


Seamos una oración

en el templo

mezclada entre tantas

que se elevan

en el humo del incienso.

Mas que

ofrenda pasajera

como flor,

Seamos la oración

que quema

en la boca.


*

Prayer


Let us be a prayer

in the temple,

mingled among so many others

that rise

in the smoke of incense.

More than

a fleeting offering

like a flower,

let us be the prayer

that burns

in the mouth.


3.-

Sigues siendo mar


En el sitio donde

escondí la vergüenza

en el lugar

para contemplar la agonía

ahí

te quieren tierra

pero sigues siendo

mar.


*

You are Still Sea


In the place where

I hid my shame

in the place

I contemplate agony

there

they want you to be land

but you are still

sea.

***



***

Los poemas en español pertenecen al libro Pacto de otro Mar. LP5 Editora (2025)

Mariela Cordero. Valencia, Venezuela (1985) es abogada, poeta, escritora, traductora y artista visual. Su poesía ha sido publicada en diversas antologías internacionales.Ha recibido varias distinciones, entre ellas: Tercer Premio de Poesía Alejandra Pizarnik (Argentina, 2014); Primer Premio del II Concurso Iberoamericano de Poesía Euler Granda (Ecuador, 2015); Segundo Premio de Poesía Concorso Letterario Internazionale Bilingüe Tracceperlameta Edizioni (Italia, 2015); Premio Micropoemas en Español del III concurso TRANSPalabr@RTE (2015); Primer Lugar en el Concurso Internacional de Poesía #AniversarioPoetasHispanos, mención calidad literaria (España, 2016); Finalista del Premio Internacional de Poesía Aco Karamanow (Macedonia, 2022); Premio Mundial de Literatura Rahim Karim (2022); Premio Mundial César Vallejo a la Excelencia Literaria (2023); Premio Internacional Sahitto a la Excelencia Literaria (2023); y el Premio Literario Naji Naaman (Líbano, 2025).Sus colecciones de poemas publicadas incluyen: El cuerpo de la duda (Editorial Publicarte, Caracas, Venezuela, 2013); Transfigurar es un país que amas (Editorial Dos Islas, Miami, Estados Unidos, 2020);  La larga noche de las jaurías (Editorial Nautilus, España, 2023). Pacto de otro Mar. (LP5 Editora. Fox Island, Wa, USA. 2025). La longue nuit des meutes, edición en francés. Senegal Njaay Editions (Senegal, 2025). Premio Internacional de Traducción de Poesía del italiano al español M'ILLUMINO/D'IMMENSO (Italia, 2025) Ha participado en varios encuentros y festivales literarios internacionales, tales como: The Princeton Festival (Estados Unidos), Festival Internacional de Poesía Parque Chas (Argentina), Festival Internacional Bitola Memoria Literaria, Festival Internacional de Poesía Xochimilco (México), X Festival Iberoamericano de Fusagasugá (Colombia,), y el Festival Mundial de Poesía de Kaohsiung (Taiwán). Sus poemas han sido traducidos al hindi, checo, estonio, serbio, shona, uzbeko, rumano, macedonio, coreano, hebreo, bengalí, inglés, árabe, chino, ruso, portugués y polaco. Actualmente, se desempeña como asesora editorial de la Revista de Simbología de Corea del Sur y coordina las secciones #PoesíaVenezolana y #PoesíaMundial en la Revista Poesía Poémame (España).

 


1.-

En la balsa de la medusa te espero, haciendo volar un pañuelo rojo para que me encuentres... ven rápido, te espero, aquí nadie achica el agua, y el sol perfora mis pupilas... tengo hambre, sed de tierra... y un recoveco entre los brazos para que duerma el miedo.


(Del libro Música de fondo)


*

Sulla zattera della medusa ti aspetto, facendo volare un fazzoletto rosso perché mi trovi... vieni presto, ti aspetto, qui nessuno svuota l'acqua, e il sole mi trafigge le pupille... Ho fame, sete di terra... e ho un angolo tra le braccia perché dorma la paura.


(Dal libro Musica di sottofondo)



2.-

bosque silencioso


En el secreto, donde se forja la fuente que procura amor, donde los árboles crecen para oscurecer la fértil tierra con sus brazos, escondes, en el camino del fango, sus restos, sus perfiles... ¿qué has hecho de los hombres , que ya no suben a jugar a tus ramas?


(Del libro El vientre de las nubes)


*

Bosco Silenzioso


Nel segreto, dove si forgia la fonte che dona l'amore, dove gli alberi crescono per oscurare la terra fertile con le loro braccia, nascondi, nel sentiero di fango, i loro resti, i loro contorni... cosa hai fatto degli uomini, che non sanno più giocare ai tuoi rami?


(Dal libro Il ventre delle nuvole)


3.-

Si para escribir he de mirar, prefiero cerrar los ojos y poetizar con el drama de mis vísceras.


(Del libro Cuaderno en sucio )


*

Se per scrivere devo guardare, preferisco chiudere gli occhi e poetizzare con il dramma delle mie viscere.


(Dal libro Quaderno in bozza)



4.-

Tuvimos que quitarle del rostro un centenar de máscaras para poder conocer al hombre... detrás de todas aquellas capas descubrimos tan solo un latido, una mera referencia del ser asustado.


(Del libro Lenguaje teatral)


*

Abbiamo dovuto toglierle dal volto un centinaio di maschere per conoscere all’uomo... dietro tutti quegli strati, scoprimmo soltanto un battito cardiaco, un mero riferimento dell’essere spaventato.


(Dal libro Linguaggio Teatrale)


***



***

Fernando Labordeta Blanco. (24-08-1972) Almería. Poeta, dramaturgo y actor.

Tanto en el terreno actoral como literario ha recibido diversas menciones y premios.

ha escrito los libros : Poemas para Erlinda (2004)  Estuvimos tan cerca (2020) Cuaderno en sucio (2023). Entre otros.

*

Fernando Labordeta Blanco. (24 agosto 1972) Almería. Poeta, drammaturgo e attore. Ha ricevuto numerosi premi e riconoscimenti sia per il suo lavoro di attore che per quello letterario. 

Ha scritto i libri: *Poesie per Erlinda* (2004), *Eravamo così vicini* (2020) e *Quaderno in bozza* (2023), tra altri.

 


1.-


CADENCIA

Busco en los telares de tu ropa

una cadencia,

el peso ingrávido y felino

que maneja la voz, ahora, dulce

como ensayo del ave.


*

CADENZA

Cerco nei telai dei tuoi vestiti

una cadenza,

il peso ingravido e felino

che guida la voce, ora, dolce

come saggio d’ uccello.



2.-


POCILLOS

Ahì quedan los ojos,

cerca del remolino

que alimenta la mirada de los pocillos

en tanto crece, como dàdiva del sueño,

tu boca

para nombrar eso que el mundo no pide.


*

COPPE

Lì restano gli occhi,

vicino al vortice

che alimenta lo sguardo delle coppe

intanto cresce, come un dono del sonno,

la tua bocca

per nominare quello che il mondo non chiede.


3.-


LIMITE

Sobre la huella del taciturno

arroja un bosque mil sonidos

que parecen tocar ese lìmite

inmerso en el poema.


*

LIMITI 

Sulle orme del taciturno getta, 

un bosco proietta mille suoni 

che sembrano toccare quel limite 

immerso nel poema.

**

(de “ALGO TENEMOS CON LA LLUVIA”, POEMANIA Colectivo Editor Latinoamericano, San Nicolàs, 2016).

*

(da “ABBIAMO QUALCOSA CON LA PIOGGIA”, POEMANIA Colectivo Editor Latinoamericano, San Nicolás, 2016).

***


***

HUGO PATUTO (Conesa, Buenos Aires, Argentina, 1961).

Es poeta, narrador y ensayista. Publicò libros de poemas, cuentos, minificciones y micronovelas. Colabora con revistas en formato digital, nacionales e internacionales. En 2015, recibió el Primer Premio del Certamen “Grieta32” de Novela Breve, organizado por Grieta Editorial (Santander, España), por su obra “Nubia”.

*

HUGO PATUTO (Conesa, Buenos Aires, Argentina, 1961). È poeta, scrittore e saggista. Ha pubblicato raccolte di poesie, racconti, minifictions e microromanzi. Collabora con riviste digitali nazionali e internazionali. Nel 2015 ha ricevuto il Primo Premio al Concorso di Racconti Brevi "Grieta32", organizzato da Grieta Editorial (Santander, Spagna), per la sua opera "Nubia".

 


1.-


VINOS ROJOS 


Déjame morir amando,

amando...

no sé lo es el amor,

pero canta en el corazón 

con la garganta llena

de trigo verde, 

vinos rojos,


ebrios,

hasta el alba,

como astillas del sol,

clavada en el pecho,


desnudos,

derramados de mares extraños

y de fuego,


aún más vivo .


*

VINS ROUGES


Laisse-moi mourir en aimant,  

aimant...  

je ne sais pas ce qu'est l'amour,  

mais il chante dans le cœur  

avec la gorge pleine  

de froment vert,  

vins rouges,  


ivres,  

jusqu'à l'aube,  

comme des éclats du soleil,  

enfoncés dans la poitrine,  


nus,  

déversés de mers étranges  

et de feu,  


encore plus vivant.



2.-


SUS PLACERES 


La noche nos envuelve 

y nos hacemos invisibles. 


El tacto nos descubre. 

Barro del barro.


Estamos hechos 

de cuerpos erectos,

estrellas muy lejanas 


soles encendidos

y sueños como rocíos,

bien temprano.


En la noche

es el mismo nuestro rostro,

beso a beso,

infinitos, inacabables...

no quieren morir los amantes 


nuestras manos acarician,

los secretos más oscuros,


tu luz interior, mis abismos


hundo y caigo


Y el gato mueve su cola,

girando,

ondulando como un reloj

de pared 


a la misma hora,

el amor y la muerte

confabulan 

sus placeres.


*

SES PLAISIRS


La nuit nous enveloppe

et nous nous rendons invisibles.


Le toucher nous découvre.

Argile d'argile.


Nous sommes faits

de corps dressés,

étoiles très lointaines


soleils enflammés

et rêves comme rosées,

tôt le matin.


Dans la nuit

c'est le même, notre visage,

baiser à baiser,

infini, inachevé...

les amants ne veulent pas mourir


nos mains caressent

les secrets les plus obscurs,


ta lumière intérieure, mes abîmes


je plonge et je tombe


Et le chat remue sa queue,

tournoyant,

ondulant comme une pendule


à la même heure,

l'amour et la mort

confabulent

leurs plaisirs...  

les amants ne veulent pas mourir  


nos mains caressent,  

les secrets les plus sombres,  


ta lumière intérieure, mes abîmes  


je plonge et tombe  


Et le chat remue sa queue,  

tournant,  

ondulant comme 

une horloge  

murale  


à la même heure,  

l’amour et la mort  

confabulent  

leurs plaisirs.



3.-


OTRA ES LA MIRADA 


me miro en el otro

y somos el mismo 


no necesitamos 

espejos 

ni vitrinas 


somos el mismo, 

el mismo, 

con la única

diferencia 

sustancial

que mi ojo 

penetra

el metal

absurdo 

de tus miedos,


te escondes.


y que tus ojos,

tus ojos, 

absortos

miran sin mirar 

el viejo cuerpo 

desnudo

del reloj,

que ya no 

mira

horizontal,

el mar envejecido,

pájaro de ceniza


naufragio

de inmigrantes,

mugre muda,

no patria

ni banderas,

dices dios o puta,

en cuatro patas, 

insecto venenoso


oh dulce perfume 

de pino en diciembre,

anticipado,

norte de sangre y guerra,

qué fragancia fúnebre,

te seducen...


el mismo, 

el mismo rostro,

rastro de la muerte,

no es el mismo,

ahora,


en tiempos del oro,

el ojo del perro

con hambre,

ladra y ladra 


exige 

una dádiva 

malgastada,


nadie llora,


me miro en el otro 

y no soy el mismo,


no me reconozco 

entre los

cadáveres sonrientes,


amo

las rosas que florecen

en jardines solitarios 


afuera, la realidad

tras la ventana 

del tren,

transcurre todo veloz 

y es 

telaraña de espejismos, 

tu vida, vino malo,


ebrio,

perderás la memoria,

la menopausia,


tus ojos no son mis ojos 


otra es la mirada 


no eras tan bella

como te dijeron

las malas lenguas,

de aquellas diosas

de la discordia...


Hera, Atenea y Afrodita

y las otras

bellas y perversas


soy ahora 

todos los espejos rotos

que yacen 

en el desordenado piso sucio 

del último bar .


*

L’AUTRE C’EST LE REGARD


je me regarde dans l'autre  

et nous sommes le même  


nous n'avons pas besoin  

de miroirs  

ni de vitrines  


nous sommes le même,  

le même,  

avec la seule  

différence  

substantielle  

que mon œil  

pénètre  

le métal  

absurde  

de tes peurs,  


tu te caches.  


et que tes yeux,  

tes yeux,  

absorbés  

regardent sans regarder  

le vieux corps  

nu  

de l'horloge,  

qui ne regarde plus  

horizontalement  

la mer vieillie,  


oiseau de cendre  


naufrage  

d'immigrants,  

crasse muette,  

ni patrie  

ni drapeaux,  

tu dis dieu ou pute,  

à quatre pattes,  

insecte venimeux  


ô doux parfum  

de pin en décembre,  

anticipé,  

nord de sang et de guerre,  

quelle fragrance funèbre,  

ils te séduisent...  


le même,  

le même visage,  

trace de la mort,  

ce n'est pas le même,  

maintenant,  


en temps d'or,  

l'œil du chien  

affamé  

aboie et aboie  


exige  

un don  

gaspillé,  


personne ne pleure,  


je me regarde dans l'autre  

et je ne suis pas le même,  


je ne me reconnais pas  

parmi les  

cadavres souriants,  


j'aime  

les roses qui fleurissent  

dans des jardins solitaires  


dehors, la réalité  

derrière la fenêtre  

du train,  

file tout vite  

et c'est  

Une toile d'araignée de mirages,  

ta vie, un mauvais vin,  


ivre,  

tu perdras la mémoire,  

la ménopause,  


tes yeux ne sont pas mes yeux  


L’autre c’est le regard  


tu n'étais pas si belle  

que te l'ont dit  

les mauvaises langues,  

de ces déesses  

de la discorde...  


Héra, Athéna et Aphrodite  

et les autres  

belles et perverses  


je suis maintenant  

tous les miroirs brisés  

qui gisent  

sur le sol sale et désordonné  

du dernier bar.  


***



***

MOISÉS PASCUAL Pérez (Panamá, 1955). Poeta, narrador, fotógrafo, artista visual, educador, comunicador social y gestor cultural. Ha publicado, entre otros libros, TRAGANÍQUEL, y CONJUGANDO (premio nacional de poesía RICARDO MIRÓ, 2003 y 2010, Panamá) y EN EL PAÍS DE LOS PÁJAROS ABURRIDOS (Mención de honor en cuento en el Premio Ricardo Miró 2005).

*

MOISÉS PASCUAL Pérez (Panamá, 1955). Poète, narrateur, photographe, artiste visuel, éducateur, communicant social et gestionnaire culturel. Il a publié, entre autres livres, TRAGANÍQUEL, et CONJUGANDO (prix national de poésie RICARDO MIRÓ, 2003 et 2010, Panamá) et EN EL PAÍS DE LOS PÁJAROS ABURRIDOS (mention honorable en conte au Prix Ricardo Miró 2005).  

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