ARÍSTIDES VEGA CHAPÚ/ ROSTROS DE LA POESÍA CUBANA/ LA CASA QUE SOY

Arístides Vega Chapú/ Santa Clara - Cuba

Encuentro en Nueva York

Hasta la densa sombra del agua 

llegan a beber las aves.

Se posan en los arbustos, algunos inclinados, 

hacia los predios de la tarde.

Zona invisible donde coinciden los filosos rayos de luz

como si tuviesen la intención de atravesar

un extremo a otro del gran parque.

Con la ciudad de fondo vi a Martí,

justo a la hora en que se equilibran los altos edificios.

Sobre las espléndidas luces 

que bojean ese mundo 

con la seguridad de que si te alejas se vuelve tan irreal,

como esos otros 

que furtivamente aparecen en un sueño. 

Lo vi elevarse desde el caballo domesticado 

para servir con rigor en grandes batallas

hacia la soledad de un cielo que nadie podrá ver,

ni relatar como cierto.

Tal y como sucede con la brasa que se exalta 

sobre el carbón al calentar las manos

de los soldados a punto de marchar

hacia la batalla definitiva

en días en que se desata la ventisca.

Encima de la nieve que cayó con parsimonia

crecen las flores naranjas.

El olor del café a primera hora de la mañana 

se confunde con ese otro olor dulzón 

que traen los vientos cuando deambulan

por los caminos de días trágicos 

asociados a la desgracia,

como si ese silencio prolongado fuese la vida.

En ese instante divisé su silueta en el aire, 

por encima de todo el paisaje aparentemente ajeno, 

el filo de su espada envainada,

con la esbelta pose de San Jorge.

Su cabeza de bronce donado 

como si hubiese sido mártir antes de caer

sobre el resguardo de la banderita cubana.

Sucedió en Central Park, encima del mármol,

que el reflejo de ese último cielo, 

que se detuvo,

volviera gris. 

Maniquíes de la Casa Victoria´s Secrets

Dentro de sendas urnas de cristal que descienden

desde el cielo,

como hermosa pradera entre nubes coloreadas,

se muestran suspendidas las heladas modelos. 

Mujeres esbeltas mantienen las alas extendidas, 

como aves dispuestas a volar por entre la bruma

que escapa de un cielo parpadeante.

Solo si entornan los párpados uno las sabe reales. 

Dominan el tiempo del paraíso

donde reinan, 

por encima de los lumínicos carteles 

anunciando cualquier asunto relacionado con la belleza. 

Pese a los altísimos edificios 

cuyos finales se ocultan

detrás de nubes que a esa altura se congelan 

por el exceso de luz, 

suben y bajan, como constelaciones

de ese cielo donde ninguna otra cosa se divisa. 

Lo hacen desde inmensas jaulas de cristal 

exhibiéndose como hermosísimos animales 

que serán subastados 

cuando la tarde caiga y las aves comiencen a retornar

para ocupar las antiquísimas sombras 

dejadas por los árboles que ya no existen.

Pestañean las modelos bajo la intensa luz 

que siempre desciende,

sin perder el equilibrio, el rigor de sus estáticas poses.

Constantemente cambian sus deslumbrantes piezas de vestir

pese a que pocos pueden apreciar algo más  

que la ligereza con que el tejido resalta las curvas

de un cuerpo llevado a la perfección 

solo para ser mostrado.  

La piel tersa, los rostros rozagantes 

esculpidos con serenidad 

con una cera que no ha doblegado el calor. 

La esbeltez de sus miradas se detiene 

ante quien las observan con detenimiento desde abajo, 

donde ocurre la aparente realidad,

con ese candor de quien admira la singular belleza

que ellas muestran como si fuese cierta.