ROSTROS DE LA POESÍA ARGENTINA/ DANIEL QUINTERO/ LA CASA QUE SOY
1.-
La vejez es una isla desierta
/Las Malvinas son argentinas
Vuelvo de cada uno
de todos los naufragios
yo que hice playa en Sicilia
Cuba
cabecera de poesía en Manhattan
Isla Hart donde seré sepultado
en Maciel donde no tuve amores
me hice al oficio de poeta
en la Tierra del Fuego
miraba desde lejos Navarino
Picton Lenox y Nueva
imaginaba la Isla de los Estados
las zozobra de los buques
en el estrecho Le Maire
poblado de fantasmas
y ratas descomunales
una vez en bote me acerqué
a la isla Redonda
extremo sur que nos dejaron
después de tantos negociados
para no ir a la guerra con Chile
pero no me dio el coraje
ni el viento ni la potencia
del Johnson de 20 caballos
que casi se desintegró
como si llegará a Chiloé
también con ganas
de comer un curanto
o salmón grillé
en la feria de Dalcahue
yo que fui el intruso
más respetado
un catador de onces y pichanas
el los días lluviosos de Achao
ah! que belleza llegar a Puerto Montt
hacer tripas del humo de los octogonales
los pies en playa
de la isla de Capri
la Isola Bella
aguas del Mediterráneo
donde el mar le da
su azul al cielo
a pesar de las guerras
de los desembarcos
de la justicia poética necesaria
que los partisanos
dejaron de cabeza
a Musollin y Claretta
entrar al UK desde París
en un tren de alta velocidad
no tuve tampoco la valentía
de cruzar a nado
el Canal de la Mancha
"qué le hace
una lancha más al Tigre"
repito navegaciones y regresos
como en Isla Negra
a la que no le alcanzó
ni tempestad ni epitafios
para quedar a merced
de los 7 mares
este será un poema único
una gesta épica a modo
de La Araucana de Ercilla
pero sin la pretensión
de conquistar nada
ni almas ni coincidencias
ni críticas ni poetas
ni verbos ni carnavales
ni puñales
ni besos
vamos que ya estamos
cerca de ningún lado
los gobiernos prometen pan
y caldo de aletas de tiburón
acá en mi isla desierta
ya no queda espacio
para soledades mayores
yo no llegué navegando
un día desperté y estaba aquí
a punto de perder los últimos amigos
a punto de perder a mi mujer
a punto de perder la poesía
a punto de jubilarme
con la última erección
asi es está isla donde hago turismo
una vejez sin participación
deudas en las farmacias
medicamentos apócrifos
comprados en el tren:
automedicación autocomplacencia
¿me quitará el Alplax su amistad de sueños?
¿dará por terminada nuestra relación
el Losartan y la aspirina cardíaca?
¿me dejará de a pie el Viagra?
en vez de reírme tendría que
lamentar deprimirme putear
pero ocurre que /aun no lo parezca
soy un viejito agradecido
en verdad no tan viejito
aún no cumplo 65
y todavía no me jubilo
todavía no grito en tu cara
payaso hijo de puta
"Me jubilé"
es cierto lo que se dice:
"los muertos se cuentan fríos".
2.-
Hagamos un mundo
con los huesos heredados
Tendrá sentido inverso a las agujas del reloj
a las tempestades
al desmonte
al verbo resignar
será todo fuego
saliendo del centro de la Tierra
una cosmogonía que
ni Verne hubiera imaginado
satélites
espacios ocultos
moldes para arena
que sea de todos
se lo vea llegar por occidente
como si fuera el reflejo
de tanto amor hundido en ruegos
pero de idéntica sabiduría
un mundo con seguridad de abismo
donde caer sin prisa
donde volver a subir
y tocar el fondo
lleno de calles
gritos
bienvenidas
sea arrullado por el mar
y por la historia
detenga el flujo
de su arteria paranoica
sea el hogar
la cobija
la escritura eterna
"Vive como quieras"
como se lee en la casa
del Cristo Miguel Olivera
mundo de crueldad en abandono
cambiarle al tango
su simetría de angustia
ser cauce
ola
pez
espuma
aunque el agua llore
y no sea de lluvia.
3.-
Estos poemas jamás
verán el papel
flotarán sobre la luz
serán salvados por la oscuridad
estos poemas jamás
serán hoguera
de ningún invierno
no naufragarán
no serán destino
apenas sobrevivientes
de una ciudad
desmoronándose
testigos inclaudicables
a los que nadie podrá
torcerles su declaración:
whisky y guerra
ninguna otra cosa los distrae.
4.-
Camino solo
En mi barrio sobran calles
ya no se ponen anuncios
de cuidado con el barro
hay una ausencia de mariposas
las muestras de fe apenas son
estas palabras con las que molesto
tuve en otros tiempos
el corazón con divisoria de sangre
un torrente descendiendo
para el lado del Pacífico
el otro tumulto bajando hacia la guerra
fueron en vano el llanto
la bajamar el crepúsculo simultáneo
y los hielos eternos como
un poema por los siglos de los siglos
camino solo abandoné el lastre
de mi sombra una esquina quizás
me tomó en vano como se toma
lo que no tiene destino
a mí que no me gusta el juego
ni los fantasmas
a mí que no me queda salvación
ni acierto favorable otra vez haciéndose tarde la ciudad declina su luz de estepa llena el cielo de dibujos parecen pájaros todas estas ilusiones llegará el día /siempre se dice lo mismo en que un idioma se atreverá a poner en acciones repetidas todos los vebos parecerá conocido pero de fondo resultará tan extraño extraño como el país que se avecina.
5.-
Línea de tiempo
Acá no hay paz
ni fe
ni nada para guardar
acá las papas
y la ropa queman
piden castigo
verano y cenizas
por si las sombras fueran
estos huesos
que cargamos
/huelen mal:
a ternura insoportable
acá se tapa
la mano con el sol
las dos manos
y el sol no alcanza
ni la luz que nos alumbra
mañana cuando sea noche.
***
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